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Liebe Brüder, als ich zu euch kam, kam ich nicht mit hohen Worten und hoher Weisheit, euch das Geheimnis Gottes zu verkündigen.
Denn ich hielt es für richtig, unter euch nichts zu wissen als allein Jesus Christus, den Gekreuzigten.
Und ich war bei euch in Schwachheit und in Furcht und mit großem Zittern;
und mein Wort und meine Predigt geschahen nicht mit überredenden Worten menschlicher Weisheit, sondern in Erweisung des Geistes und der Kraft,
damit euer Glaube nicht stehe auf Menschenweisheit, sondern auf Gottes Kraft.
Wovon wir aber reden, das ist dennoch Weisheit bei den Vollkommenen; nicht eine Weisheit dieser Welt, auch nicht der Herrscher dieser Welt, die vergehen.
Sondern wir reden von der Weisheit Gottes, die im Geheimnis verborgen ist, die Gott vorherbestimmt hat vor aller Zeit zu unserer Herrlichkeit.

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Der große Paulus steht mit zitternden Knien auf der Kanzel in Korinth.
Da wäre ich gerne dabei gewesen.
Dem Apostel der Völker fehlen die Worte für seine Predigt.
Wenn Paulus sprach, dann war das kein rhetorisches Feuerwerk, keine rednerische Glanzleistung, sondern eher Gestammel, ein Suchen und ein Tasten nach den richtigen Worten.
In Schwachheit und in Furcht und mit großem Zittern ist er vor die Gemeinde getreten.
Und hat nicht auf seine eigene Überzeugungskraft gesetzt, sondern auf Gott selbst, der seine Größe auch in den kleinen Menschenworten zeigen kann.
Ehrlich gesagt: Das entlastet mich.
Es geht offensichtlich nicht nur mir so, dass ich meine Worte viel zu klein finde, um von Gott zu sprechen, von seiner Kraft, von seiner Liebe, von seiner Gnade.
Aber so ist es wohl: Wer von Gott zu reden versucht, bleibt immer Anfänger.
Der sollte nie zu sehr auf die eigene rednerische Begabung vertrauen, sondern auf Gott selbst.
Auf den Geist Gottes, der aus unseren stammelnden Versuchen etwas macht, das Kraft, Trost, Heilung, Bestärkung bringt.
Das vergessen wir Menschen manchmal, heute wie damals.
Paulus schreibt an die Gemeinde in Korinth, weil er genau das befürchtet: dass die Gemeindeglieder dort nicht mehr auf den Geist Gottes, sondern auf den eigenen Geist vertrauen.
Er selbst hatte die korinthische Gemeinde gegründet.
Aber nun, da er schon längst weitergereist war, hörte er von dort alarmierende Botschaften.
Das Sagen in der Gemeinde hatten Leute übernommen, die gut und glänzend reden konnten, die mit großen Worten die Menschen beeindruckten.
Weisheit war das Zauberwort dieser Zeit. Wer weise war, galt etwas.
Und die großen Redner taten viel, um die Menschen von ihrer eigenen Weisheit zu überzeugen.
Es müssen turbulente Gemeindeveranstaltungen gewesen sein, damals, in den Häusern der korinthischen Christen.
Menschen standen auf und lieferten sich rhetorische Duelle, übertrumpften sich gegenseitig mit den großen Begriffen, die Religionen zu bieten haben.
„Freiheit“ rief der eine. „Wahrheit“, der andere. „Kraft“ der dritte.
Und gemeinsam fühlten sie sich als Elite der Weisheit.
So wollten sie beweisen, um wieviel weiser und größer und kräftiger sie waren als alle anderen.
Dabei ging es wohl meist nur um die jeweils eigene Freiheit, Wahrheit und Kraft.
Paulus weigert sich, bei diesem Spiel mitzumachen.
Er kann sowieso nicht direkt eingreifen, er kann ja nur aus der Ferne durch seinen Brief wirken.
Und in diesem Brief versucht er gar nicht erst, die großen Redner mit ihren eigenen Mitteln zu schlagen.
Sondern er erinnert daran, dass er, der Gemeindegründer selbst, nicht auf hohe Worte und hohe Weisheit gesetzt hatte.
Er erinnert seine Korinther daran, was er immer als den eigentlichen Kern des Glaubens verkündigt hat: Jesus Christus. Und zwar den gekreuzigten Jesus Christus.
Was das für uns heute heißen könnte, möchte ich in drei Gedanken versuchen, zu ergründen.
Mein erster Gedanke:
Paulus sagt: Die überredenden Worte menschlicher Weisheit – und die Wahrheit Jesu Christi, diese beiden passen nicht zusammen.
Ich glaube, er will uns damit Vorsicht lehren:
Vorsicht vor den großen Worten und Vorsicht vor den Rednern, denen diese Worte allzu locker über die Lippen kommen.
Menschenweisheit, wie sie Paulus meint, plustert sich auf, macht sich wichtig. Das ist ihr Kennzeichen.
Wenn jemand von Wahrheit spricht, oder von Ehrlichkeit, von Würde und von Freiheit -
dann sagt Paulus:
Schau ganz genau hin, in wessen Namen er redet.
Welche Absicht er damit verfolgt.
Wessen Interessen er dienen will.
Meint er wirklich Freiheit – oder meint er seine eigene Rücksichtslosigkeit?
Ist er selbst ehrlich – oder verlangt er Ehrlichkeit nur von anderen?
Große Worte machen noch keinen großen Menschen!
Wir erleben das gerade wieder einmal ganz besonders eindrücklich:
Man muss sicher keine Sympathie für unseren gegenwärtigen Bundespräsidenten empfinden.
Und man darf gewiss auch seinen Rücktritt fordern.
Aber man darf schon fragen, ob es gut und richtig ist, wie viele Medien in diesen Tagen mit ihm umgehen.
Da ist viel Heuchelei dabei, besonders wenn es um die ganz großen Worte geht:
Wahrheit fordern ausgerechnet die Redakteure jener Zeitungen, die es mit der Wahrheit selbst noch nie so ganz genau genommen haben.
Von Würde sprechen sie, und unterschlagen dabei, dass ihnen die Würde der Menschen, über die sie berichten, oft genug völlig egal ist.
Da sitzen sie in den Talkshowrunden und blasen sich auf, und ich frage mich immer, ob es ihnen wirklich um ehrlichere Politik, oder nicht doch eher zuerst um höhere Auflagen ihrer Blätter geht.
Die Öffentlichkeitsarbeit des Bundespräsidenten mit ihrer Salamitaktik scheint da kaum besser zu sein.
Wir erleben einen Kampf zweier Parteien, die sich auf Menschenweisheit stützen, die die großen Worte verwenden – und dabei doch zuallererst ihren eigenen Vorteil im Auge haben.
Wie gut, dass es auch die ganz anderen Journalisten gibt, die sich diesem Spiel entziehen, die nüchtern kommentieren und sich mit den großen Gesten zurückhalten.
Mein zweiter Gedanke:
Wenn Paulus göttliche Weisheit von menschlicher Weisheit unterscheidet, dann entlastet uns das. Wir müssen nicht alles wissen. Wir können noch nicht einmal alles wissen.
Ich glaube, da sind wir sehr nahe an dem, was Paulus die Weisheit nennt, die vor Gott gilt.
Es ist die Weisheit davon, dass unsere menschliche Weisheit ein Ende hat.
Nicht weil wir dumm wären, aber weil wir Menschen sind.
Für viele Fragen, die sich uns in unserem Leben stellen, haben wir keine Antwort.
Oder eben nur eine Antwort, mit der wir selbst nicht wirklich zufrieden sind.
Wie oft spüren wir, dass wir eine Entscheidung treffen müssen, aber eigentlich dazu gar nicht in der Lage sind.
Ich denke zum Beispiel an Eltern, die Probleme mit ihren Kindern haben. Ist es richtig, wie sie ihre Kinder erziehen? Wie lange sollen sie Geduld haben mit ihnen? Oder müssen sie endlich einmal ein Machtwort sprechen, bevor es zu spät ist und ihnen die Kinder auf der Nase herumtanzen.
Wie soll man den Kindern soviel Selbstbewusstsein mitgeben, dass sie einmal ihr eigenes Leben in die Hand nehmen können?
Ich denke an eine ältere Frau, deren Mann im Krankenhaus liegt. Er wird nur noch künstlich am Leben erhalten. Und nun fragen die Ärzte: Wie lange sollen die Maschinen eingeschaltet bleiben? Irgendwann muss die künstliche Beatmung aufhören – nur wann? Die Frau soll entscheiden. Aber kann sie das überhaupt?
Oder die Familie, die sich zerstritten hat. Die Kinder sind schon lange erwachsen, sie leben in anderen Städten. Zurückgeblieben ist das ältere Ehepaar. Sie haben den Kontakt verloren, bekommen nur noch wenig mit von dem, was ihre Kinder machen. Kennen ihre Enkel kaum. Das ältere Ehepaar leidet darunter. Irgendwie muss man doch wieder zueinander kommen. Die Frage ist nur: Wie fängt man Versöhnung an?
Solche und ähnliche Fragen kennen wir alle.
Und genau dort, wo wir merken, wie schnell wir mit unserer Weisheit am Ende sein können, dort spricht Paulus von der Kraft und dem Geist Gottes. Dem Geist Gottes, der in unserer Schwachheit mächtig ist.
“Ich hielt es für richtig, unter euch nichts zu wissen als allein Jesus Christus, den Gekreuzigten.” schreibt Paulus.
Paulus hat Jesus Christus verkündigt – nicht als einen, der triumphiert, der die großen Worte und die schnellen Antworten parat hat, der über alle Zweifel, die das Leben mit sich bringt, erhaben ist.
Paulus hat Jesus verkündigt als den Gekreuzigten. Das ist das Gegenteil von einem starken, brillanten Held. Wer auf das Kreuz Christi schaut, wird befreit davon, immer Stärke zeigen zu müssen.
Und das führt zu meinem dritten Punkt:
Wenn wir auf das Kreuz Jesu blicken, werden wir befreit von dem Zwang, auf alles und jedes sofort eine Antwort parat zu haben. Das Wort vom Kreuz Christi ist eine Torheit für die Welt, sagt Paulus. Uns aber ist es eine Gotteskraft.
Ich glaube, es tut uns gut, wenn wir uns von dieser Kraft ergreifen lassen können, wenn wir etwas merken können von der Kraft und Weisheit, wie sie bei Gott ist.
Paulus sagt, es gibt eine Voraussetzung dafür, dass wir die Weisheit Gottes erfahren: Nicht allein auf die eigene, auf die menschliche Weisheit vertrauen.
Und das heißt für mich: Nicht sofort eine Antwort versuchen.
Zugeben können, dass meine eigene Weisheit Grenzen hat.
Vielleicht wäre das ja einmal ein guter Vorsatz für das noch fast neue Jahr:
Ein Jahr ohne vorschnelle Urteile, ohne den Druck, dass ich immer schon gleich wissen muss, wo es lang geht. Einfach mal verzichten auf liebgewonnene Vorurteile.
Vielleicht spüren wir etwas von der Kraft und der Weisheit Gottes, wenn wir ersteinmal schweigen, bevor wir reden.
Wenn wir ihn zu Wort kommen lassen, statt ihn mit unserer eigenen Weisheit immer zuvorkommen zu wollen.
Ich weiß nicht, wie er zu Ihnen spricht. Ich weiß manchmal nicht einmal ob und wie er zu mir spricht.
Aber was ich weiß: Dass ich nur dann eine Antwort finde, wenn ich versuche, auf Gott zu hören. Alles andere ist vorschnell und hat eine kurze Haltbarkeitsdauer.
Natürlich erledigen sich damit die Probleme, die schwierigen Fragen, die wir haben, nicht von selbst. Es wird auch weiterhin Nächte geben, in denen wir wach liegen, umgetrieben von den Problemen, die uns im Griff halten. Denn, leider: Die Antworten, die wir von Gott erwarten können, sind meist nicht so klar, wie wir sie gerne hätten.
Trotzdem:
Gott diesen Raum einräumen, Gott zu Wort kommen lassen, ihn nicht übertönen mit unserem Wortgeklingel.
Gott zu Wort kommen zu lassen: In Gottesdiensten, beim Beten daheim, beim Lesen der Bibel, in Gesprächen.
Für Gottes Wort offen zu sein, das wünsche ich uns allen.
Und der Friede Gottes,
der höher ist als all unsere Vernunft,
bewahre unsere Herzen und Sinne in Christus Jesus,
Amen.

Das Interview mit Dieter Grimm, ehemaliger Richter am Bundesverfassungsgericht, ist ein schöner Beitrag gegen die grassierende Begriffsverwirrung.

Trotzdem: Die Begriffe geradezurücken heißt nicht, Wulff zu stützen: ”[Der Bundespräsident] hat die Möglichkeit, Themen, Gesichtspunkte, Werte, Zeitdimensionen ins Bewusstsein zu rücken, die im parteipolitischen Tagesgeschäft in den Hintergrund zu geraten drohen. Wenn ein Amtsinhaber dafür nicht den richtigen Sinn hat, ist das kein Grund, das Amt abzuschaffen. Dann muss man einen besseren Amtsinhaber finden.”

Verfassungsblog › Dieter Grimm: Wulffs Anruf war kein Eingriff in die Pressefreiheit.

Die Israeliten zogen aus von Sukkot und lagerten sich in Etam am Rande der Wüste. Und der HERR zog vor ihnen her, am Tage in einer Wolkensäule, um sie den rechten Weg zu führen, und bei Nacht in einer Feuersäule, um ihnen zu leuchten, damit sie Tag und Nacht wandern konnten. Niemals wich die Wolkensäule von dem Volk bei Tage noch die Feuersäule bei Nacht. (Ex 13,20-22)

Lasst uns in der Stille um den Segen des Wortes Gottes bitten.

Herr, segne unser Reden und Hören durch Deinen Heiligen Geist. Amen.

Es muss eine unglaubliche Anspannung geherrscht haben im Volk Israel damals

Nur knapp waren sie eben den Ägyptern entkommen.

Zu Sklaven hatten die sie gemacht.

Zu Menschen mit gebeugtem Rücken und mit Striemen auf der bloßen Haut

von den Peitschenhieben der Sklaventreiber.

Und noch war die Gefahr nicht gebannt.

Der Pharao verfolgte sie mit seinen Kämpfern und seinen Streitwagen.

Eingeklemmt waren sie, die Israeliten.

Hinter ihnen lag die ägyptische Gefahr.

Und vor ihnen die offene Wüste.

Sie, die nie einen Schritt ohne Aufseher getan hatten,

sollten nun auf eigene Faust eine ganze Wüste durchqueren.

Wir erahnen, wie viel Unsicherheit und Angst geherrscht hat im Lager der Israeliten,

in Etam, am Rande der Wüste.

Zurück zu den Fleischtöpfen Ägyptens wollten die einen, die Verzweifelten.

Die anderen, Besonneneren, haben versucht, Mut zu verbreiten:

„Gott hat uns aus der Knechtschaft der Ägypter befreit,

er wird auch weiter für uns sorgen“, haben sie gesagt.

Die Schwelle zwischen Vergangenheit und Zukunft zu überschreiten,

in diesem Moment muss das den Israeliten unendlich schwer gefallen sein.

Die Schwelle, die wir heute um Mitternacht überschreiten, ist viel niedriger.

Sie trennt nicht unser Leben in zwei Abschnitte,

sie trennt eigentlich nur zwei Jahreszahlen.

Und trotzdem ist diese Schwelle auch für uns mit Gefühlen besetzt.

Ganz unterschiedlichen Gefühlen, je nachdem, was wir in den vergangenen 12 Monaten erlebt haben.

Und was wir von den kommenden 366 erwarten, befürchten oder erhoffen.

Wir kommen an diesem Abend in die Kirche, um unsere Gedanken,

unsere ganz unterschiedlichen Gefühle vor Gott zu bringen.

Wie die Israeliten lagern wir uns eine kurze Weile auf der Schwelle,

halten einen Moment inne,

um zurück zu schauen

und um Kraft zu sammeln für das, was uns im nächsten Jahr erwartet.

Ganz unterschiedliche Gefühle sind es, die uns heute Abend bewegen.

Die Rückschau auf das vergangene Jahr fällt für jeden und jede von uns anders aus.

2011 hat Enttäuschungen gebracht und schöne Überraschungen.

Mancher erinnert sich heute an unbeschreibliche Glücksmomente,

andere an die Tiefschläge, die ihnen nicht erspart geblieben sind.

Wir erinnern uns an Begegnungen in diesem Jahr:

Manche Menschen haben sich gefunden, Freunde, Paare,

Sie feiern dieses Silvester vielleicht erstmals zusammen und freuen sich auf viele gemeinsame Jahreswechsel.

Andere erleben diesen Jahreswechsel zum erstenmal allein.

Weil ein Partner gestorben ist.

Weil sie sich getrennt, sich für verschiedene Wege in die Zukunft entschlossen haben.

Wir erinnern uns an die Momente mit unseren Kindern.

So, wie wir sie erlebt haben, werden wir sie nicht mehr erleben.

Sie werden älter, unser Verhältnis wandelt sich im Laufe der Zeit.

Bis es sich eines Tages vielleicht umkehrt,

bis sie dann diejenigen sind, die uns alten die gewandelte Welt erklären.

Manche haben 2011 ihre Ausbildung abgeschlossen,

starten nun in eine berufliche Zukunft, mit der sie ganz viele Hoffnungen verbinden.

Andere haben 2011 die bittere Erfahrung machen müssen, dass sie offenbar nicht mehr gebraucht werden.

Sie müssen nun ihr Leben neu organisieren, ohne Arbeit,

ohne geregelten Tagesablauf, ohne Kollegen, die man ganz von selbst trifft.

Wieder andere haben in diesem Jahr die Zeit ganz besonders gespürt.

Das Alter hat sie fester in den Griff bekommen.

Das Gedächtnis, die Augen, das Herz,

alles ist ein wenig schwächer geworden.

Nicht dramatisch – aber die Zeit ist eben stärker spürbar geworden.

Andere haben jetzt erst die Kraft in sich entdeckt.

Haben Spaß an ihrer Leistungsfähigkeit, stürzen sich in Beruf, in Familiengründung

und haben das Gefühl, die Welt verändern zu können.

Und für manche von uns, vielleicht sogar für die meisten,

war dieses Jahr 2011 ein Jahr ganz ohne große Höhen und Tiefen.

Ein Jahr, in dem die Ausschläge von Glück und Unglück klein geblieben sind,

das keine großartigen Veränderungen gebracht hat.

Das hat ja durchaus etwas schönes, ein so normales und unaufregendes Jahr.

Und doch hört der eine oder andere von uns eine leise, aber hartnäckige Stimme,

die ihm sagt: „Ein Jahr ist vergangen, du bist älter geworden, aber die bist dem nicht näher gekommen, was du dir vorgenommen hast. Ein Jahr weniger Zeit für deine Träume“.

Das ist die andere Seite des abgelaufenen Jahres.

Nicht nur äußere Dinge haben uns betroffen,

auch wir haben unseren Anteil an diesem Jahr.

Vielleicht sind wir mit uns selbst ganz zufrieden, weil wir geschafft haben, was wir uns letztes Silvester vorgenommen hatten.

Vielleicht haben wir das Gefühl, den vielen Situationen in diesem Jahr ganz gut gewachsen gewesen zu sein.

Vielleicht ist es aber auch gerade anders herum:

Manches hat uns überfordert.

Manche Chance haben wir liegen gelassen.

Wir haben uns selbst überschätzt, sind uns und anderen nicht immer gerecht geworden.

Vielleicht haben wir auch echte Fehler begangen,

Menschen verletzt,

waren rücksichtslos und selbstsüchtig,

sind anderen unsere Aufmerksamkeit, unsere Liebe und Zuwendung schuldig geblieben.

Auch an diese Momente ist heute Abend Zeit zu denken.

Keine schöne Erinnerung, aber notwendig, wenn wir frei in die Zukunft gehen wollen.

Der persönliche Jahresrückblick fällt für jeden von uns anders aus.

Wütend der eine, weil er sich ungerecht behandelt fühlt, weil das Leid, das er erfahren hat, so unerklärlich ist.

Dankbar der andere, weil er unverdientes Glück gehabt hat, sich eins zum anderen gefügt

und das Jahr rund und schön gemacht hat.

Was fangen wir mit diesem Knäuel aus Gedanken und Gefühlen an?

Sie haben uns geprägt, werden uns auch weiter auf unserem Weg ins kommende Jahr begleiten.

Aber sie sollen uns nicht belasten, sie sollen unseren Weg nicht beschweren.

Deshalb ist es gute christliche Übung, das Vergangene in die Hände Gottes zurückzulegen.

So wie wir das Neue aus seinen Händen entgegennehmen.

Das mag manchmal schwerer, manchmal leichter fallen.

Immer aber wird es uns danach leichter, weiterzugehen.

So wie die Israeliten aus der Knechtschaft der Ägypter

so will Gott auch uns befreien von der Last der Vergangenheit.

Unsere Zeit in Gottes Hände zurücklegen,

das heißt:

Beides, das Helle und das Dunkle anzusehen und es gut sein lassen zu können.

Das heißt:

Die Ursache für alles, was mich glücklich macht, nicht nur bei mir selbst zu suchen,

sondern vor allem und zuallererst Gott dafür zu danken.

Und alles, was mich traurig werden lässt,

was mir die Schamesröte ins Gesicht treibt,

was mich hart zu machen droht, alles das darf ich Gott in die Hände legen.

Er wird es mir abnehmen, wird es verwandeln,

wird mich selbst verwandeln, so dass ich mich ändern darf und wieder gut machen darf, was wieder gut zu machen ist.

So wie Gott das Leid seines Volkes angesehen hat,

mit ihnen mitgelitten hat, es schließlich nicht mehr ausgehalten hat,

und sie aus der Sklaverei geführt hat,

so dürfen wir hoffen, dass Gott auch uns ansieht,

die wir durch Christus seine Kinder sind.

Er leidet auch mit uns mit, erleichtert uns, wo wir ihn darum bitten.

Gott begleitet uns durch die Zeit.

Die Wolken- und die Feuersäule, die Israel durch die Wüste geleitete,

ist ein schönes Bild für die Geborgenheit, wenn Gott uns begleitet.

Niemals wich die Wolkensäule von dem Volk bei Tage noch die Feuersäule bei Nacht.

heißt es.

Das glauben wir auch heute:

Niemals weicht Gott uns von der Seite, auch wenn wir ihn nicht sehen, nicht hören, nicht spüren können.

Aber wir gehen keinen Weg ohne ihn.

Keinen Weg durch das alte und keinen Weg ins Neue Jahr.

Wer den Weg der Israeliten durch die Wüste nachvollzieht,

weiß: Gott führt nicht immer den direkten Weg.

40 Jahre wanderte das Volk Israel durch die Wüste, bis sie ins Gelobte Land kamen.

Manche haben diese Ankunft nicht mehr erlebt.

Mose selbst durfte nur noch einen Blick aus der Ferne dorthin werfen,

wohin er in Gottes Auftrag sein Volk führen sollte.

Die Begleitung Gottes ist also keine Gewähr, dass alles glatt geht,

dass wir ohne Schwierigkeiten auf dem Weg unseres Lebens geführt werden.

Gott ist aber auch bei den Umwegen dabei.

Er begleitet uns, wenn wir stürzen,

wenn wir uns verlaufen,

wenn wir in den Sackgassen unserer Beziehungen nicht mehr weiterwissen.

Auch dann ist er bei uns.

Vielleicht nicht als Rauch- und Feuersäule.

Aber wir spüren ihn manchmal ganz deutlich,

wir merken, dass er uns nicht verlassen hat, dass er bei uns bleibt.

Wir spüren ihn dann ganz besonders, wenn wir von Menschen umgeben sind.

Menschen, die uns an die Hand nehmen, eine kurze Strecke vielleicht, bis wir den Weg wieder selbst finden.

Oder Menschen, denen wir die Hand reichen, die wir eine Weile mitnehmen, weil wir merken, dass sie unsere Hilfe brauchen.

Menschen, die sich in den Arm nehmen, die sich gegenseitig trösten, die aufrichtig sind miteinander, sich gegenseitig auch kritisieren können, ohne sich zu verletzen,

Menschen, die umeinander weinen können,

die Nähe zulassen und das Leben miteinander teilen.

Solche Menschen sind Wolken- und Feuersäulen,

in denen uns Gott heute begegnet.

Das alles ist nicht so spektakulär und so eindeutig wie damals.

Aber wir dürfen darauf vertrauen, dass Gott uns nicht alleine lässt.

Nicht in der Wüste und nicht in den Oasen unseres Lebens.

Er weicht niemals von uns, nicht am hellen Tag, und nicht wenn‘s dunkel wird.

Er ist mit uns am Abend und am morgen

und ganz bestimmt an jedem neuen Tag.

Amen.

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Weihnachten ist Ausnahmezustand.

An Heilig Abend ist alles anders als an den anderen Abenden des Jahres.

Ab Mittag steht das öffentliche Leben still.

Sogar die Geschäfte, eben noch gedrängt voll, sind jetzt geschlossen.

Straßen und Zugabteile leeren sich.

Der Weihnachtsreiseverkehr legt am Heiligen Abend eine Pause ein.

Viele Familien kommen über die Feiertage zusammen.

Und wer niemanden für den Heiligen Abend hat,

den schmerzt die Einsamkeit heute ganz besonders.

Erinnerungen steigen in uns hoch.

Wie es früher war: unterm Baum, im Weihnachtszimmer,

in den schweren Jahren, und in den guten Zeiten.

Erinnerungen an Lieder, an Düfte, an Menschen, mit denen wir damals gefeiert haben.

Erinnerungen auch an Texte:

„Es begab sich aber zu der Zeit, als ein Gebot von dem Kaiser Augustus ausging, dass alle Welt geschätzt würde.“

Auch wer das Jahr über eher selten in der Bibel liest:

Die Sätze der Weihnachtsgeschichte sind vertraut.

Die alten Worte bergen ein Geheimnis.

Nur sind wir uns nicht immer so ganz sicher,

welches Geheimnis das sein soll –

und ob wir daran glauben können.

Weihnachten ist Ausnahmezustand.

Auch für die vielen eher nüchterne Gemüter unter uns.

Es gibt Sehnsüchte in uns, die wir uns nur im Ausnahmefall eingestehen.

die normalerweise tief in uns bleiben,

verborgen und verschüttet unter all dem Alltäglichen,

das erledigt werden muss.

An Weihnachten soll es einmal nicht um das Erledigen gehen.

Das haben wir hinter uns.

Jetzt können wir uns auf das Fest einlassen.

Jetzt können wir zulassen, was in uns verborgen ist.

Der Prophet Jesaja hat zu seiner Zeit Worte für die Sehnsucht gefunden, die uns auch heute noch berühren können, ganz ähnlich wie die Weihnachtsgeschichte:

Das Volk, das im Finstern wandelt, sieht ein großes Licht,

und über denen, die da wohnen im finstern Lande, scheint es hell.

Denn uns ist ein Kind geboren, ein Sohn ist uns gegeben,

und  die Herrschaft ruht auf seiner Schulter;

und er heißt Wunder-Rat, Gott-Held, Ewig-Vater,  Friede-Fürst;

auf daß seine Herrschaft groß werde und des Friedens kein Ende auf dem Thron Davids und in seinem Königreich, daß er’s stärke und stütze durch  Recht und Gerechtigkeit von nun an bis in Ewigkeit.

Jesaja spricht aus, wonach sein geschundenes Volk sich sehnt.

Friede zwischen den Völkern,

in den Städten, in den Dörfern, in den Familien.

Kein erzwungener Friede,

sondern ein Friede der freien Menschen.

Recht und Gerechtigkeit schützen die Schwachen.

Niemand macht mehr den anderen klein.

Nicht der Herrscher sein Volk.

Nicht der Mann seine Frau,

nicht der Chef seine Mitarbeiter,

nicht die Eltern ihre Kinder.

Nicht Krisen unsere Staaten,

und nicht wir heutigen die Generationen nach uns.

Friede, wie ihn Jesaja versteht, ist das, was uns leben lässt.

Ohne diesen Frieden ersticken wir,

Ohne diesen Frieden mit den anderen um uns herum,

bleibt die Welt dunkel.

Und: Ohne diesen Frieden mit uns selbst

bleibt es in uns selbst dunkel.

O, wie sehr hassen wir manchmal dieses Dunkel.

Zwischen uns – und in uns.

Wie sehr hassen wir unsere Eitelkeiten, unser Aufplustern,

unsere Hilflosigkeit im Umgang miteinander.

Wie sehr wünschten wir uns, dass wir uns gegenseitig annehmen könnten,

bei aller Verschiedenheit.

Wie sehr wünschten wir uns, dass wir uns gegenseitig so die Meinung sagen könnten,

dass dadurch zwar Klarheit entsteht, aber kein Streit.

Wie sehr wünschten wir uns nicht zuletzt,

dass wir uns selbst annehmen können,

trotz unserer Fehler, die wir an uns am allerbesten kennen und am allerwenigsten leiden können.

Das gehört alles in die Friedenssehnsucht, die Jesaja in Worte fasst.

Und auch wenn sie ungefähr 2500 Jahre alt ist:

Wir erkennen uns darin auch heute noch wieder.

Aber Jesaja erliegt der selben Versuchung, der auch wir immer wieder unterliegen.

Jesaja hofft, dass dieser Friede von außen kommt.

Er benutzt das Bild eines starken Menschen, der den Frieden bringen soll.

Und er gibt ihm Namen, die auf seine Stärke hindeuten:

Gott-Held heißt er.

Oder: Friede-Fürst.

Mit diesen Namen verknüpfen sich Hoffnungen, so alt wie die Menschheit.

Aber auch Hoffnungen, die immer und immer wieder enttäuscht wurden.

Das Warten auf eine starke Gestalt, die alles in Ordnung bringt, hat nie ein Ende.

Denn die gewaltsamen Umstürze haben in der Geschichte oft wieder Gewalt gezeugt.

Was mit Macht für das Gute begonnen hat, ist nur allzu oft ins Chaos umgekippt.

Gott hat deshalb einen anderen Weg gewählt.

Seine Friede kommt nicht von außen, er kommt von innen.

Gott redet uns unsere Sehnsucht nicht aus.

Im Gegenteil:

An Weihnachten feiern wir nichts anderes, als dass Gott unsere Sehnsucht teilt.

Es hält ihn nicht im Himmel, er selbst kommt auf die Erde,

damit Frieden werden soll,

„Frieden auf Erden – und den Menschen ein Wohlgefallen“.

Hohe Worte für tiefe Sehnsüchte.

Aber Weihnachten ist auch in dieser Hinsicht ein Ausnahmezustand.

Gott nimmt unsere Sehnsucht auf, aber er erfüllt sie ganz anders, als wir es uns gedacht hatten.

Er schickt keinen Held von außen,

sondern seinen Sohn, der in uns selbst wirken will.

Gott selbst kommt.

Das hätte sich Jesaja niemals träumen lassen.

Er wartete auf einen neuen König.

Aber vor uns liegt ein göttliches Kind.

Gott selbst kommt.

Aber er kommt nicht als Gott-Held,

sondern als kleines Häuflein in Windeln gewickelt und in einer Krippe liegend.

Nicht als mächtiger Friede-Fürst, sondern als Sohn eines Zimmermanns,

dem die Herrschenden zeitlebens ihre Gefolgschaft verweigern.

Nicht Macht, sondern Ohnmacht begleiten ihn.

Sein ganzes Leben lang,

von der Krippe bis zum Kreuz.

Irgendwie, so habe ich das Gefühl, wenn ich die alten Texte lese -

irgendwie ist Jesus immer auch ein Kind geblieben

Vertrauensselig. Schutzbedürftig. Verletzlich.

Mit der Fähigkeit, sich ganz an andere hinzugeben, wie sie nur Kinder haben.

Die Machtspiele der Erwachsenen hat er scheinbar nie durchschaut.

Weihnachten ist Ausnahmezustand,

weil es unsere Wünsche so gründlich auf den Kopf stellt:

Kein Held bringt den Frieden, sondern ein Kind.

Das ist der christliche Glaube.

Wenn man nur einen einzigen Satz unseres Glaubens verstehen will,

dann ist es für mich dieser:

Christsein heißt, nicht unentwegt auf das Große, das Starke, das Mächtige zu starren,

sondern das Kleine, das Unscheinbare, das Brüchige mit liebevollen Augen anzusehen.

Jesus hat sein Leben lang nichts anderes getan:

Er hat die Kleinen groß gemacht,

die Kranken aufgerichtet,

die Schwachen getröstet.

Und er hat sie dadurch verwandelt.

Ein Gott-Held ist nicht unbedingt der, der mit dem Schwert kämpft,

sondern der, der andere in den Arm nimmt und tröstet.

Ein Friede-Fürst ist nicht nur einer, der geschickte Friedensverträge aushandelt,

sondern vor allem der, der in die Herzen der Menschen die Fähigkeit zur Liebe einpflanzt.

Das Heil ist nicht von den großen Taten zu erwarten,

sondern von dem, was auf den ersten Blick schwach ist

und sich durch die Liebe verletzlich macht.

Das Kind bringt den Frieden, glauben wir.

Es bringt ihn nicht mit starker Hand,

sondern mit großen Augen.

Diese Augen sehen nicht zu einem großen Held empor, sondern sie sehen uns an.

Liebevoll. Zutraulich. Erwartungsvoll.

Sie wollen uns verwandeln.

Sie wollen das Gute, das Beste an uns entdecken.

Und wollen, dass wir das Beste an uns selbst entdecken.

Frieden schaffen mit starker Hand.

Das versprechen viele.

Auch Diktatoren haben das immer wieder für sich in Anspruch genommen.

Aber Frieden schaffen durch Schwachheit und durch Liebe.

Das hat nur einer verheißen.

Der eine.

Glauben wir ihm.

Vertrauen wir ihm.

Lassen wir uns durch ihn verwandeln.

Eine andere Chance haben wir für unsere Sehnsucht auf Frieden nicht.

Amen.

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Langzeitbelichtung (ca. 20 Minuten) von unserem Balkon in Südtirol.

Einer aus der Menge sagte zu Jesus:
Meister, ich habe meinen Sohn hergebracht zu dir,
der hat einen sprachlosen Geist.
Und wo er ihn erwischt, reißt er ihn;
und er hat Schaum vor dem Mund und knirscht mit den Zähnen
und wird starr.
Und ich habe mit deinen Jüngern geredet,
dass sie ihn austreiben sollen, und sie konnten’s nicht.
Er aber antwortete ihnen und sprach:
O du ungläubiges Geschlecht, wie lange soll ich bei euch sein?
Wie lange soll ich euch ertragen? Bringt ihn her zu mir!
Und sie brachten ihn zu ihm.

Und sogleich, als ihn der Geist sah, riss er ihn.
Und er fiel auf die Erde, wälzte sich und hatte Schaum vor dem Mund.
Und Jesus fragte seinen Vater:
Wie lange ist’s, dass ihm das widerfährt?
Er sprach: Von Kind auf.
Und oft hat er ihn ins Feuer und ins Wasser geworfen, dass er ihn umbrächte.
Wenn du aber etwas kannst, so erbarme dich unser und hilf uns!

Jesus aber sprach zu ihm: Du sagst: Wenn du kannst –
alle Dinge sind möglich dem, der da glaubt.
Sogleich schrie der Vater des Kindes:
Ich glaube; hilf meinem Unglauben!
Als nun Jesus sah, dass das Volk herbeilief,
bedrohte er den unreinen Geist und sprach zu ihm:
Du sprachloser und tauber Geist, ich gebiete dir:
Fahre von ihm aus und fahre nicht mehr in ihn hinein!
Da schrie er und riss ihn sehr und fuhr aus.
Und der Knabe lag da wie tot, sodass die Menge sagte: Er ist tot.
Jesus aber ergriff ihn bei der Hand und richtete ihn auf, und er stand auf.

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Eine dieser Wundergeschichten,
die manchem von uns das Glauben so schwer machen.

Wenn das so einfach ginge!
Ein Wort von Jesus und der Mensch ist gesund.

Wir tun uns schwer damit.
Wir haben zu viele Menschen sterben sehen.
Viel zu jung, viel zu früh, viel zu sinnlos.
Menschen, die tapfer gegen ihre Krankheit angekämpft haben.
Die vertraut haben und immer neue Hoffnung gesetzt haben:
in die Ärzte, in die nächste Behandlung,
und über all dem in Gott, der ihnen dieses Leiden, diese Schmerzen ersparen,
der letztlich Heilung bringen sollte.

Wir haben gebetet für Menschen,
wir haben gebetet mit Menschen.
Manchmal sind sie gesund geworden,
manchmal ist gut geworden, was schlimm war.

Manchmal aber hat es augenscheinlich nichts genützt.
Die Krankheit war stärker. Sie hat letztlich gesiegt.

Die Ärzte konnten‘s nicht, so wie es im Predigttext von den Jüngern heißt.
Kein Mensch konnte etwas dagegen ausrichten.
Und Gott? Der konnte vielleicht, wollte aber nicht.
Oder konnte der auch nicht?

Es sind solche Situationen, in denen wir zu zweifeln beginnen.
An uns, an unserem Glauben, ja, auch an Gott selbst.

Und dann hören wir diese Geschichten im Neuen Testament.
Sie erzählen davon, wie Jesus Menschen heilt.
Ganz einfach. Mit einem Wort, einer Geste.

Oder wie er sogar Tote aus dem Tod zurückholen kann,
wie wir es am letzten Sonntag über Lazarus gehört haben.

Zerstreut das unsere Zweifel?
Bringen uns die Wundergeschichten im Neuen Testament zum Glauben?

Oder machen sie uns den Glauben nicht eher schwieriger,
weil in der Bibel immer so leicht scheint,
was in unserem Leben so schwer ist?
Weil in der Bibel Gott die Heilung bringt,
wir davon in unserem Leben aber so oft nichts spüren können?

Unser Predigttext spitzt diese Frage zu.
Er erzählt die Geschichte eines verzweifelten Vaters,
der an der verwundbarsten Stelle getroffen ist.
Nicht er selbst, sondern sein Sohn ist von einer Krankheit befallen,
die ihn aus dem Leben zu reißen droht.

Mag man damals böser Geister dahinter vermutet haben.
Mag man heute Epilepsie dazu sagen.
Der Vater sieht nur, wie sein Sohn leidet,
wie immer wieder Anfälle sein Leben bedrohen.
Wie selbst der besorgteste Vater nicht verhindern kann,
dass sein Sohn sich ins Wasser oder ins Feuer wirft.
Der Vater kommt selbst fast um vor Angst,
vor schlechtem Gewissen.
Die Krankheit hat ihn an seiner empfindlichsten Stelle getroffen,
am Leben seiner Kinder.

Nichts kann er tun.
Nichts können andere für seinen Sohn tun.
Nun gibt es nur noch eine Hoffnung für ihn:
Jesus, von dem er gehört hat, dass er Wunder vollbringen,
Kranke heilen kann.
So ganz sicher ist er sich dabei nicht.
Aber andererseits: Es kann ja auch nichts schaden,
diesen Jesus aufzusuchen und ihn um Heilung für sein Kind zu bitten.

Jesus reagiert erst einmal erstaunlich unwirsch.
Aber dann nimmt er sich Zeit, und zwar zunächst Zeit für den Vater.
Er fragt ihn – wie ein moderner Arzt – nach der Krankengeschichte seines Sohnes:
Wie lange ist’s, dass ihm das widerfährt?

Und der Vater, vielleicht zum ersten mal seit langer Zeit ernst genommen,
zum ersten Mal nicht mit Vorwürfen konfrontiert,
erzählt, was ihn so verzweifeln lässt:
Dass der Sohn schon seit seiner Geburt krank ist,
wie die Anfälle sein Leben gefährden.
Und er endet mit dem Hilferuf an Jesus:
Wenn du aber etwas kannst, so erbarme dich unser und hilf uns!

Noch hat Jesus diesen sorgenden Vater nicht überzeugt.
„Wenn du etwas kannst“ – das klingt nacht Misstrauen.
Jahrelang hat der Vater nach Hilfe für seinen Sohn gesucht.
Hat immer wieder gehofft und gebangt,
hat vertraut und ist enttäuscht worden.

Da ist dieses Misstrauen verständlich.
„Wenn du etwas kannst“ sagt er zu Jesus.
Warum sollte gerade der etwas ausrichten können,
wo so viele vor ihm schon gescheitert sind,
gerade eben erst seine eigenen Jünger?

Jesus nimmt ihm dieses Misstrauen ganz offensichtlich nicht übel.
Er antwortet ruhig und gelassen:
„Alle Dinge sind möglich dem, der da glaubt.“

Damit sind wir beim Kern des Predigttextes angekommen.
„Alle Dinge sind möglich dem, der da glaubt“.
Hat dieser Satz den Vater beruhigt?
Hat er seine Zweifel ausgeräumt?
Räumt er unsere Zweifel aus?

Alles ist möglich, wenn du nur fest genug glaubst.
Das ist ein Satz, der uns hoffnungslos überfordert.
Wie soll das einem Menschen helfen, der sich mit großer Energie durch die Sorgen und Leiden seines Lebens kämpft?
„Glaub nur richtig, dann wird das schon werden.“
So kann es Jesus nicht gemeint haben.
Aber so haben es Menschen immer wieder verstehen wollen.
Menschen, die sich ihres Glaubens sicher waren.
Die auf andere und ihren vermeintlichen Kleinglauben herabgeschaut haben.

Sie wollten und wollen heute immer noch
am Erfolg im Leben, an der Gesundheit, am Glück eines Menschen
die Größe seines Glaubens ablesen können.
Und wer krank ist, hat in gewissen Weise selbst schuld,
sein Glauben ist eben zu klein für eine Heilung …

Ich muss nicht weiter reden.
Uns allen ist klar, dass Glauben niemals eine Währung ist,
die wir einsetzen können, um von Gott Gesundheit, Erfolg, Geld, Glück zu bekommen.

Aber trotzdem:
Wer fragt sich nicht manchmal: Reicht mein Glauben aus?
Darf ich mich wirklich einen Christen / eine Christin nennen, wenn ich mit den Wundergeschichten meine Schwierigkeiten habe?
Wenn ich Zweifel habe, ob Gott mir helfen will, mir überhaupt helfen kann?
Darf ich Gott bitten, zu ihm beten, wenn mein Glaube tief im Inneren meines Herzens Risse hat?

Alle Dinge sind möglich dem, der da glaubt.
Ein großer Satz – vielleicht darf ihn so nur Jesus selbst sprechen.

Vielleicht dürfen wir dagegen es eher mit dem Vater halten.
Seine Antwort ist überhaupt nicht ruhig und gelassen.
Er schreit sie Jesus ins Gesicht:
„Ich glaube, hilf meinem Unglauben“.

„Ich will ja glauben“ heißt das, „aber Gott macht es mir manchmal wirklich nicht leicht“.
„Ich will ja Vertrauen haben und meine Hoffnung auf Gott legen – aber hört er mir auch zu?
Sieht er mich, wenn ich leide?
Oder wendet er sich ab, zuckt mit den Schultern?“

Dieses Gemisch aus Glaube und Zweifel -
das ist alles, was ich habe.
Mehr kann ich dir nicht bieten, Jesus.
Und jetzt erbarm dich unser.
Hilf meinem Unglauben.
Hilf meinem Sohn.
Wenn es überhaupt noch einer kann, dann du.

Ist das, was der Vater hier herausschreit, eine mindere Form von Glauben?
Nein. Ich denke, nicht.
Es ist der Glaube, wie er in der Realität vorkommt.
Wie wir ihn von uns selbst kennen, mal mehr, mal weniger zweifelnd.
Ringend, mit uns selbst und mit Gott.
Der Vater im Predigttext macht uns diesen Glauben vor.
Und für Jesus scheint er zu genügen.
Mehr fordert er nicht, um den Sohn zu heilen.

Und was soll dann der andere Satz heißen?
Dass alle Dinge möglich sind dem, der da glaubt?

Diesen Satz hat Jesus gesagt. Von sich selbst.
Der selbe Jesus, der nur eine kurze Zeit später den Tod am Kreuz erleiden wird.
Der das Ende aller Allmachtshoffnungen aushalten muss.
Der die Möglichkeit gehabt hätte, seinem Tod zu entrinnen.
Der aber das Kreuz aus Gottes Hand angenommen hat.
Alles ist möglich dem, der glaubt.
Das heißt nicht: Mir gelingt alles, wenn ich nur fest genug glaube.
Dann hingen Erfolg und Misserfolg ja letztlich doch wieder nur von mir selbst ab, von meiner Glaubensstärke. Und der Glaube wäre letztlich nur ein Glaube an meine eigene Fähigkeit.

Alles ist möglich dem, der glaubt:
Das heißt:
Dass ich nicht von mir, sondern von Gott alles erwarte.
Und dass ich aus seinen Händen alles annehme.

Alles: Die Heilung, das Glück, das Gelingen, das mich dankbar macht.

Aber auch die Krankheit, das Scheitern, sogar den Tod.
Das alles verliert nicht seinen Schrecken,
Aber es fällt vielleicht leichter, wenn ich gewiss bin, dass auch darin Gott mich begleitet.
Alles ist möglich dem, der glaubt:
Dann wird Krankheit ohne Hoffnungslosigkeit möglich,
Dann wird Scheitern ohne Verbitterung möglich,
und sogar Sterben ohne Verzweiflung.

Ich persönlich hoffe, dass das so sein wird, wenn mich oder meine Familie einmal wirklich etwas Schlimmes trifft. Ich weiß es nicht, ich kann es nur hoffen.
Ich glaube, hilf meinem Unglauben.
Amen.

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